然后两人开始心?平气和的“师慈徒孝”。!x^d+d/s_h.u¨.`c+o~m,
小老头儿趁她不注意翻了个白眼儿:“就?钻钱眼子里吧。”
郗雾不睬,双手捧着紫砂制的品茗杯, 茶杯小,但是茶还是热的, 所?以焐着她的手也暖和了一些。
只是右手的拇指有些不自觉的发抖, 在老头儿的视线朝她右手不自觉投去时,郗雾不动声色搓了搓手,随后放进了自己的口袋里。
“手怎么了?”老头儿轻轻吹了吹茶面。
郗雾低头喝茶:“没怎么。”
老头也没再问,起?身, 从屋里拿了个小药箱,推她身前。
什么也没多说, 郗雾抿了口茶, 慢悠悠的打开了药箱。
“没半点?职业自觉。”老头儿语气幽幽。
郗雾挑挑眉,沉默。
这?个话题就?这?样不动声色的过去。
她师父虽然是个怪老头, 不过和每个有情操的老头一样,酷爱茶,这?院子里的石桌上,摆着满满的各色茶具,茶剪、茶宠、茶承、茶漏再到四君子,几?乎都是齐的。!晓?税/宅~ *追-醉_新+漳¢结^
老头喝完一口茶,站起?来,重新拾起?喷壶,继续给墙角那棵腊梅浇水。
“你?上次布置的作业我都做完了。”郗雾上好药后,给自己包上一圈纱布。
“徒儿真棒。”老头儿低头捣鼓他?那些花花草草,随口敷衍她。
郗雾把剪刀放下,手肘搁上桌子,看着他?的背影:“你?都不问问我的感悟?”
“感悟是你?的,我知不知道并不重要。”
嗯,这?意思?是师父领进门,学歪算你?蠢。
郗雾懂的。
这?很臧曜。
她低头,无声一笑。
她随意打量了一眼这?院子格局,这?小洋楼的院子不大,但是十分雅致,有种大隐隐于?市的清净感。
壁上半死的爬山虎像重岩叠嶂的水墨画。
洛朗的洋房很多,巷道悠长,电线杆也很挤,只是既不会显得乱,也不会显得脏,有一种别具一格的幽长韵味。
洛朗和浅岸凑的近,来回也不过两小时的车程,不过洛朗靠海,而浅岸的江南韵味更悠长些。\x\i-a.o?s\h-u?o!h-u!a·n?g¢.^c?o′m,
她师父,臧曜,一位在国内外?美术圈都无比出名的艺术家、油画家。
她想起?第一次遇见她师父的那天。
那是去年的十一月……
雨夹雪。
雪花纷纷扬扬的,她从垃圾桶里找到了被撕碎的英语书,那一瞬间?心?累万箭齐发般袭上心?头,她站在门口看着教室里的众生百态,出奇的没有发火、没有像往常一样拽着罪魁祸首的领子质问他?“有意思?吗?”
那天的雪不大,江南的雪很秀气,也不常见,只是阴沉沉的雪日衬托得周围越发寂静荒凉。
只是和她荒芜的心?城比,就?不过尔尔。
苍白的日光有种惨无人道的无力感,斑白的墙皮都有种死了人的颓硬。
她突然涌上一种没劲、一种就?这?样吧我不想再为了讨份正义和他?们不止不休地冤冤相报的疲惫感。
于?是在最后一节课的时候,翘了。
无聊的来到了她的秘密基地,那片很荒僻的小院子,小院子里有一面墙,墙上有很多涂鸦。
那个地方几?乎没有人来,除了那天。
她无聊的坐在石桌上,外?套的帽子套在头上,从侧面只能看到她的黑色长发,外?套外?面又套着羽绒服。
冬天总是暗得很快,所?以她嘴里咬着手电筒,两只耳朵都塞上白色的耳机,循环播放dramatic,手上拿着碳素笔,把一天的灵感,慢慢的细化。
不知什么时候墙前站了个年迈的老人。
他?借着月光和雪色,看着墙上的涂鸦,那些用色大胆、极具视觉冲击的色彩,现今的艺术界并不少?见,只是从那掉色的程度看,作者不是这?个时代?的人。
那就?比较牛逼了。
她注意到他?的时候,吓了一跳,在这?乌漆嘛黑的夜晚,突然站了个老头。
关键老头还在这?个细雪飞扬的天气,穿着薄薄的唐装,头上戴着显得严肃的礼帽,手上捻着一串墨翠的佛珠,像极了随时要去参加画展的老艺术家。
等郗雾终于?从“他?不是鬼”的认知中慢慢缓过神来,跳下桌子,收拾东西打算走的时候,他?像是背后长了眼睛似的,出声:
“丫头,这?面墙上的画哪一幅属于?你??”
“骂人的那幅。”她从容不迫地回、背对?着他?看了眼自己已经红透的手指。
冷的,已经稍僵硬了。
只是画的入了神,没注意。
他?留着似乎每一个艺术家都会留的半长发,浪漫的法式卷,那天下着小雪,落在他?的银丝上,仿佛要混为一体,但他?不怕冷似的穿着丝绸的整洁唐装。
眼睛一眨不眨地盯着那幅涂鸦墙,而郗雾撑起?伞、提起?颜料桶,站在他?的身后。
她缓缓地说:“老头,下雪了。”
他?头也不回,似乎陷在某种情绪里,良久,才点?了点?头:“为师知道。”
郗雾一怔:“什、什么?”
老头笑着转过身来,又喊了一声:“乖徒,我是你?师父。”
郗雾笑了:“要不是闫松柏那老头儿驼背又舍不得他?那搓鲁迅胡子,我还真以为他?一大把年纪的去整容了呢。”
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